Mi brulica in testa
un bisogno di sapere
come essere tuo amico?
Magari grazie a questo
riuscirei con gentilezza
a strapparti un favore
morte
e non è l'eternità
che sarebbe disgrazia
ma felice trapasso
è possibile chiederti questo?
Te la porgo la mia mano
non ghiacciarla per favore
nonostante non creda
tu sia cosi fredda
sappi cara morte
seppur ti odio
che qualora sentissi
il bisogno di sfogarti
e piangere le tue malefatte
la mia spalla è sempre pronta,
le chiavi di casa mia le hai già.
Non
so
che
dire
forse
tanto
quello
che
gira
nella
mia
testa
tutti
lo avete già
capito
no?
bravi
rimpinzatevi
dell'idea
di
comprendere
il
nulla
di
un
pensiero
che
vuole
solo
evitare
i
danni
peggiori
contrito
contorto
pensiero storto
perchè in quello
che è trasporto
che è luce e anima
che è fibra di sapore
che è onore
ho letto tristezza
perchè in quel sentiero umido
che irrigava timido la pelle
nascendo da quello sguardo
mi ha fiero
logorato
come parete lungo il mare
che sbriciola calcare ad ogni onda
crollo
urlava il marinao
"la nave
affonda"
In quella sfera
che racchiude angoli e curve
da angoli curve
resta protetto
perchè di fuori di quello
il pensiero
il tatto
i profumi
i suoni di cuore
non potranno continuare
Il contorno è colore
l'anima delle sfumature che si attingono dal gesto
è dentro
che quel buco contiene
le verità
quelle vere
Eppure sembra tanto semplice, tanto naturale
eppure risulta praticamente sempre leggero
l'amare
consapevole della sua grandezza, non penso realmente al suo peso
e al dolore che si prova quando ti viene tolto dalle spalle
con leggerezza
con un gelo che sa di irreale
eppure sembra tanto semplice, tanto naturale
pensare che a differenza di tante strofe sputacchiate da tanti
in queste righe non riesca a scriverti male
perchè da scriver male non c'è
perchè oltre al tuo splendore
oltre al tuo sorriso
al caldo del tuo palmo
al freddo del tuo piede sotto il letto
al riflesso nella pupilla, che ogni volta mi lascia accecato
a quello che aveva, la prima volta che ti stringevo
cosa, oltre al guardarmi con curiosità e intenzioni
il massaggio sulla schiena sotto la doccia
e milioni di baci attaccati su un vetro che ci separava
e sulla tua pelle
e sul tuo profumo
sul potere insuperabile che trasmettevi
sulla chiarezza mai avuta di grovigli di pensieri
e le dolci parole
e quante dolci parole
cosa potrei scrivere
di male?
perchè l'unica cosa
in barba a dolci pensieri
qui
è la fine.
Sbuffo, lettere intrecciate di noia
su di esse come pizzo
chino
il punto e croce
di lacrime e delusione
artigiano
di quella noia
mi son fatto un maglione.
Turbinante di sguardi che si lanciano esploratori
con la dolcezza di quella linea che taglia in due la schiena
e l'angolo che in spalla nasce il braccio, e le sue vibranti posizioni
stringente come sacro, il busto del mio crescente respiro
innaffiando copiosa di odori
il petalo che osservi stupefatta
Che fosse nebbia, lo notavo dalla poca visibilità che mi impediva di definire correttamente la linea del mio naso. La sensazione era paragonabile a quella di un sogno, dove la vista c'è, ma non funziona, e il grigio è tutto, nei polmoni con il suo umidiccio colare, e negli occhi, con la sua mano fiera che faceva da bandana. Eppure era quiete quella che mi invadeva, non paura o mancanza di stabilità, ma immensa, eterea quiete.
Se non fosse stato per quel cigolìo maledetto, "gnik gnak" che muoveva la sua vibrazione al mio orecchio, come corda di violino stonata e logora, il sonno mi avrebbe preso con la facilità con la quale si pesca un pesce in una cava.
E quindi nulla, nulla da fare, sentirsi riscaldare dalla pace dei sensi, avvolto in quel velo, con un pensiero dietro l'altro, in fila indiana, che sfilava baldanzoso intonando cori di sfottò, imprecando al silenzio parole che quello non riusciva ad assorbire, lasciando sul pavimento macchie sporche di fango, da peggior villano che entra in casa senza pulirsi le scarpe.
Condanna, direbbe qualcuno, sottomissione allo stato vegetativo, succube del pensare appunto, del suo essere benigno e maligno, nella sua capacità di spruzzare colore e sporcare di nero.
Condanna? dico io, condanna nel fatto di essere (caro il cartesio, caro lui)? uff, che ramanzina da teatrino greco, evito subito, si.
Eppure restava quella sensazione di insoddisfatto-appagato, e come mai, in questa contraddizione...
Forse il piacere che a volte il silenzio dona, quell'ombra di echegiì, di cappa sonora, quell'etranearsi totalmente, fissando quel puntino li in alto, come fosse arte, nel suo essere punto, punto e basta.
E appagato? si, dal fatto che in quel silenzio
come ora, ci crollo, e del piacere di prima, resta che il piacere di adesso.
06.11.2006
Anche la nuvola prova invidia a guardare la leggerezza del tuo sorridere. Ed il mio cuore impara ad esserlo altrettanto, per poterlo meritare. E sarebbe mentire, dire che se ali avevo, e rotte, ora non si sgranchiscono come pulcini nuovi da uovo. E sarebbe mentire dire che la mia anima, sempre attenta, non ha notato il tocco dei tuoi passi farsi ombra affianco a lei. E sarebbe mentire, dire che la mia lacrima non fremerebbe, alla possibilità di scendere col sapore del sole, e non più con quello del buio. Quindi, donna che non ci sei, che non altro che idea di speranza, sei, non farmi mentire al mio spirito stanco. Per trovarmi, come fino ad ora, pesante il cuore, come carico di monti, e ali ormai logore, e anima distratta, e lacrima buia. Non sono un bugiardo, e se spirito mi sgrida, cado, incapace di volare, e vago, cieco d’anima. Il mio cuore, cadrebbe sotto tanto peso, affogato dal pianto come oceano scuro, in cui non so nuotare. Te, solo col pensiero, mi fai sperare di mentire solo in questo.
Ed è tanto, tanto, quanto ampio è il cielo, nel quale vorrei fluttuare.
08.02.2006
